Vabbe Verbena

Vabbe Verbena,
Contro il recinto ora appoggiato,
Dove stavo pulendo le finestre
Al Palazzo della Verlina.

Ho salito acutamente una scala
Sopra i salici che piangono
Perché sono nato peccatore;
Abbiamo tutti i nostri inizi.

Abbiamo fatto l’amore fino al tramonto
Giorni di merletti e pigrizia,
Rosa svestiti e servizi da tavola
Di insalata, primavera.

E sebbene il mio cuore stesse battendo,
Tali momenti sono ancora fugaci,
Le lancette del tempo sono indifese
Carta da parati preraffaellita che si scioglie.

Quindi non importa, mia cara,
Per la scala che scivola, cade,
Dove tutte le mie speranze sono state deluse
Sul Palazzo della Verbena.

Una Lucciola

Hai visto quello che ho visto
Qui tra i salici;
Una lucciola in oro e verde,
Pesciolini lontani nell’aria.

Le sue vene sono piene di tempo
La sua pelle è gentilezza dorata;
Ipnotizzato dall’innocenza,
Il miracolo di mia altezza.

Se vedi la tua lucciola
Attraverso gli alberi favolosi,
Lascia che la perdita si riposi un po’,
I suoi miracoli sono nell’aria.

Ancorato

Il mare mi ha interiorizzato;
Proprio come pensavo di essere stato rimosso
Ho ingoiato la sua ubiquità blu.

Questa tristezza incorruttibile,
Anti-materia, causa di elettricità statica,
La mia antitesi innaturale completata,

Lanciò la sua spessa corda dal ponte
E si è ancorata a me.
Mi trovavo su una banchina grigia

E anche se le persone passavano
Tutto quello che potevano vedere era ancora un uomo di riserva,
Prima che si rivolgessero ai caffè.

Tutti i molluschi sono silenziosi
Quando uno scrittore non può guardare i suoi strumenti
Non può guardare alla sua vita abbondante.

Comfort Del Sud

Quale uomo a sangue caldo non poteva confessare
A te che sei l’imperatrice divinamente erotica.
Ho imparato l’italiano solo per riprodurre i suoni
Del tuo bel corpo nella mia bocca,
Possa io invocare la dea minore dell’amore
Per mostrarmi le vie del sud
Dove vivremmo in tempi tranquilli e altri
Riottosa esaltazione dei frutti e delle agavi
Delle nostre fatiche, e alza un bicchiere
Al tuo grande cuore e alle labbra morbide,
Perché in questa compagnia troviamo la nostra beatitudine.

Inno Alla Bellezza

Se l’italiano è la lingua della poesia,
Patria di Petrarca nella sua corona a tre punte,
E il francese la lingua degli innamorati,
Patria di Hugo, Baudelaire e Francois Villon,
E il russo la lingua di neve e foreste
Dove è cresciuto l’abete rosso di Checkov, Pushkin e Lermontov,
Il cinese è la lingua dei fiumi che scorrono,
Dare alla luce Cao Xueqin e i tre grandi salici,
Dove emergono le parole della bellezza non posso andare.

Perdonami per le lingue nobili che non ho ancora incontrato,
Lingue spagnole, portoghesi e settentrionali,
Perdonami se le mie parole suonano
Come una corteccia stanca, sradicata e vuota,
Ho perso il conto dei dolori della mia patria,
Perché l’inglese si perde come il sangue
In una prosa sanguisuga.