Una Lucciola

Hai visto quello che ho visto
Qui tra i salici;
Una lucciola in oro e verde,
Pesciolini lontani nell’aria.

Le sue vene sono piene di tempo
La sua pelle è gentilezza dorata;
Ipnotizzato dall’innocenza,
Il miracolo di mia altezza.

Se vedi la tua lucciola
Attraverso gli alberi favolosi,
Lascia che la perdita si riposi un po’,
I suoi miracoli sono nell’aria.

Ancorato

Il mare mi ha interiorizzato;
Proprio come pensavo di essere stato rimosso
Ho ingoiato la sua ubiquità blu.

Questa tristezza incorruttibile,
Anti-materia, causa di elettricità statica,
La mia antitesi innaturale completata,

Lanciò la sua spessa corda dal ponte
E si è ancorata a me.
Mi trovavo su una banchina grigia

E anche se le persone passavano
Tutto quello che potevano vedere era ancora un uomo di riserva,
Prima che si rivolgessero ai caffè.

Tutti i molluschi sono silenziosi
Quando uno scrittore non può guardare i suoi strumenti
Non può guardare alla sua vita abbondante.

Comfort Del Sud

Quale uomo a sangue caldo non poteva confessare
A te che sei l’imperatrice divinamente erotica.
Ho imparato l’italiano solo per riprodurre i suoni
Del tuo bel corpo nella mia bocca,
Possa io invocare la dea minore dell’amore
Per mostrarmi le vie del sud
Dove vivremmo in tempi tranquilli e altri
Riottosa esaltazione dei frutti e delle agavi
Delle nostre fatiche, e alza un bicchiere
Al tuo grande cuore e alle labbra morbide,
Perché in questa compagnia troviamo la nostra beatitudine.

Inno Alla Bellezza

Se l’italiano è la lingua della poesia,
Patria di Petrarca nella sua corona a tre punte,
E il francese la lingua degli innamorati,
Patria di Hugo, Baudelaire e Francois Villon,
E il russo la lingua di neve e foreste
Dove è cresciuto l’abete rosso di Checkov, Pushkin e Lermontov,
Il cinese è la lingua dei fiumi che scorrono,
Dare alla luce Cao Xueqin e i tre grandi salici,
Dove emergono le parole della bellezza non posso andare.

Perdonami per le lingue nobili che non ho ancora incontrato,
Lingue spagnole, portoghesi e settentrionali,
Perdonami se le mie parole suonano
Come una corteccia stanca, sradicata e vuota,
Ho perso il conto dei dolori della mia patria,
Perché l’inglese si perde come il sangue
In una prosa sanguisuga.